O Rio de Janeiro continua lindo?

POR: Priscila Teixeira

Minha intenção no trabalho foi, na verdade, um pouco diferente da que estava proposta. Já morei no Leblon, em São Conrado, Ipanema, Gávea e seria muito conveniente que eu fizesse algo a respeito de algum desses bairros, mas também achei que ficaria tudo muito igualzinho ao que os outros alunos fariam e que talvez poderíamos cair no senso comum. 

 

Rio de Janeiro! Praia, sol, mar, mulheres bonitas. Será que a “cidade maravilhosa” se resume apenas a coisas tão boas e bonitas? As propagandas de turismo que tem como objetivo atrair quem vem de fora fazem bem essas publicidades, mas o Rio é mais que a zona sul. Temos a zona norte, oeste, centro, subúrbio, baixada fluminense. Tudo isso faz parte do grande Rio de Janeiro, e o que muitas vezes presenciamos nestas áreas é um triste abandono por parte das autoridades. Compreendo que turismo traz dinheiro para o estado, mas não é errado pensar apenas nos turistas? E o povo, a grande população que aqui vive? Um exemplo de que o carioca, ainda mais os que não moram na cidade do Rio de Janeiro e sim no interior, são deixados em segundo plano é o custo elevado dos ingressos para pontos turísticos. Pão de Açúcar e Corcovado não são coisas para quem mora na cidade do Rio de Janeiro aproveitar. Quer se divertir? Vê se dá sorte de fazer um dia bonito e de bastante calor e vá à praia, que com certeza estará lotada, e se dê por satisfeito. Se bem que dependendo de onde você mora a passagem é tão cara que nem isso você poderá aproveitar.

Moro na avenida Joaquim da Costa Lima, uma das principais da cidade de Belford Roxo, que sim (pasmem!) pertence ao estado do Rio de Janeiro. Vejam (se possível for) a pouca iluminação, os carros largados no meio da rua como se houvesse um ferro velho a céu aberto. Se não fossem os moradores (que sim pagam seus impostos!) para colocarem iluminação em seus portões, a avenida estaria ainda mais escura e sinistra, se não fossem os moradores para varrerem diariamente as frentes de suas casas, quando chovesse a água causaria inundações, pois a Comlurb não chega aqui. Quer ter água? Tenha dinheiro suficiente para que furem um poço artesiano, pois a Cedae também não chega aqui. E digo mais! Existem ruas na baixada fluminense em condições bem piores, pois aqui ao menos temos asfalto.

Queria tirar uma foto bonitinha como a dos outros alunos com o nome da rua, mas aqui essa placa já não exite há muito tempo, Mas nem tudo está perdido! Essa é a placa que minha mãe mandou fazer para o carteiro não se sentir tão perdido já que não há sequência nos números das casas. O número foi retirado com o photoshop, afinal não quero meu endereço na internet.

  

Muitos acham que tudo o que não faz parte da zona sul está muito distante, quando na verdade está mais perto do que imaginamos e nos afeta de alguma maneira. Um grande exemplo disso foi o transtorno que passamos na última semana. Creio que ninguém aqui mora na Vila Cruzeiro ou no Morro do Alemão, mas que muitos foram de alguma maneira afetados pelo que aconteceu, isso é fato.

Ah! Já ia esquecendo. Joaquim da Costa Lima foi um grande arquiteto do século XIX da cidade do Porto em Portugal. Em 1836 assumiu a cadeira de professor de arquitetura na Academia Portuense. A sua grande obra foi o Palácio da Bolsa, que segue o modelo arquitetônico implantado pela comunidade britânica residente então na cidade. Seu falecimento foi no ano de 1863. Mas, convenhamos que depois de tudo que foi relatado, saber quem inspirou o nome da avenida é o menos relevante.

Quem vos escreve é alguém que mora nessa rua há alguns anos, que sai às 04:40 da manhã (no escuro) e retorna às 23:30 (no escuro) diariamente. Se um dia acredito que vai melhorar? Depende do rumo que daremos às nossas vidas. Não dizem que brasileiro não desiste nunca?

O Jornalismo sob Nossos Pés.

POR: Eduardo Guedes

É claro que o Jornalismo é nossa vida. Para quem estuda e faz isso, nada mais interessante do que uma história. Ainda mais se for uma história de um próprio Jornalista. As homenagens da nossa cidade para os jornalistas que marcaram a história são muitas, e infelizmente essas mesmas nem sempre são felizes.

Temos a infeliz história do ilustre jornalista Tim Lopes, que foi esquartejado e queimado pelos traficantes da favela Vila Cruzeiro, ao ser descoberto filmando a venda de drogas e exploração sexual de crianças num balei funk do local. A repercussão desse crime bárbaro repercutiu no Brasil inteiro, levando a morte ou prisão de um a um dos envolvidos no crime, inclusive um dos grandes chefes do Comando Vermelho, o Elias Maluco.

Uma das únicas ruas da Zona Sul com nome de jornalista, a Orlando Dantas fica em Botafogo. Ela homenageia o guerreiro escritor sergipano. Vindo de família rica e política, Dantas dirigiu indústrias antes de se destacar como jornalista e intelectual, fundou em 1956 o jornal Gazeta Socialista e veio a ser deputado estadual em 1946. Foi presidente do Banco do Estado de Sergipe, participou da criação da Petrobrás e escreveu muitos ensaios sobre a economia sergipana como a “Vida Patriarcal de Sergipe”.

A Jornalista Carlos Castelo Branco é uma pacata Rua do Recreio na Zona Oeste do Rio, diferente do personagem que dá nome ao logradouro. Castelinho como era chamado, foi formado em Direito, mas dedicou-se ao Jornalismo em grande parte da sua vida. Foi chefe sucursal do Jornal do Brasil e lá passou grande parte de sua carreira profissional, onde produziu uma coluna política que permaneceu por décadas.

Para terminar nas graças do divino, citarei um dos meus (e de muitos outros) jornalistas preferidos. O mestre Armando Nogueira. Quem nunca leu uma frase desse gênio? Ou não lembrou das suas crônicas ao passar pelo Maracanã? Se Deus fez Pelé com o dom da bola, colocou em mesma proporção o talento para Armando escrever.

Foi um craque desde cedo, nasceu em Xapuri, interior do Acre (mesma cidade de Chico Mendes), mas jogou-se aos ventos e veio ser escrito na Cidade Maravilhosa. Se me permitem o trocadilho, fez história com as próprias mãos. Escreveu sobre política, economia, sociedade, mas sua paixão era o esporte e principalmente o futebol. Há quem diga que se a bola tivesse mãos, ela escreveria como Armando Nogueira. E eu concordo com isso.

A cidade ainda está repleta de ruas com nomes de jornalistas, mas não caberia contar aqui todas essas estórias. Cabe a nós preservamos essa bela cultura e quando olharmos para uma placa com um nome desses, sempre imaginar que podemos ter uma igual daqui a muitos anos.

Abaixo o nome de algumas ruas com nome de Jornalistas ilustres do País:

ARMANDO NOGUEIRA - RECREIO

CARLOS CASTELO BRANCO - RECREIO

TIM LOPES - BARRA

HENRIQUE CORDEIRO - BARRA

RICARDO MARINHO - BARRA

PIERRE PLANCHER - BARRA

ORLANDO DANTAS - BOTAFOGO

SEBASTIÃO SANTANA - CAMPO GRANDE

SABINO DE LEMOS - CAMPO GRANDE

ANTÔNIO FREITAS - JARDIM AMÉRICA

GERALDO ROCHA - JARDIM AMÉRICA

JORNALISTA GUIMA - ALTO DA BOA VISTA

SAMUEL WAINER - SANTÍSSIMO

HUNGRIA - NILÓPOLIS

HERMANO REQUIÃO - GUADALUPE

HUNGRIA - NILÓPOLIS

MOACYR PADILHA - JARDIM PRIMAVERA - DUQUE DE CAXIAS

MARQUES LISBOA - REALENGO

LUIZ EDUARDO LOBO - VARGEM PEQUENA

MÁRIO LISBOA - PAVUNA

SÉRGIO PORTO - SANTA BARBARA - NITERÓI

IRINEU MARINHO - ICARAÍ - NITERÓI

RAMIRO CRUZ - PIRATININGA - NITERÓI

ALBERTO FRANCISCO TORRER - ICARAÍ - NITERÓI

SARDO FILHO - ILHA DA CONCEIÇÃO - NITERÓI

NEWTON BRAGA MELLO - ITAIPU - NITEROI

RAMIRO CRUZ - PIRATININGA - NITERÓI

ALBERTO FRANCISCO TORRER - ICARAÍ - NITERÓI

As Ruas na Literatura

POR: Rafael Vargas

As ruas do Rio também servem de inspiração para o premiado escritor Rubem Fonseca.
Abaixo, segue um pequeno trecho do conto "A arte de andar nas ruas do Rio de Janeiro", que pode ser encontrado no livro "Romance negro e outras histórias". Vale a pena.

 "Augusto, o andarilho, cujo nome verdadeiro é Epifânio, mora num sobrado em cima de uma chapelaria feminina, na rua Sete de Setembro, no centro da cidade, e anda nas ruas o dia inteiro e parte da noite. Acredita que ao caminhar pensa melhor, encontra soluções para os problemas; solvitur ambulando, diz para seus botões.
  No tempo em que trabalhava na companhia de águas e esgotos ele pensou em abandonar tudo para viver de escrever. Mas João, um amigo que havia publicado um livro de poesia e outro de contos e estava escrevendo um romance de seiscentas páginas, lhe disse que o verdadeiro escritor não devia viver do que escrevia, era obsceno, não se podia servir à arte e a Mammon ao mesmo tempo, portanto era melhor que Epifânio ganhasse o pão de cada dia na companhia de águas e esgotos, e escrevesse à noite. Seu amigo era casado com uma mulher que sofria dos rins, pai de um filho asmático e hospedeiro de uma sogra débil mental e mesmo assim cumpria suas obrigações para com a literatura. Augusto voltava para casa e não conseguia se livrar dos problemas da companhia de águas e esgotos; uma cidade grande gasta muita água e produz muito excremento. João dizia que havia um ônus a pagar pelo ideal artístico, pobreza, embriaguez, loucura, escárnio dos tolos, agressão dos invejosos, incompreensão dos amigos, solidão, fracasso. E provou que tinha razão morrendo de uma doença causada pelo cansaço e pela tristeza, antes de acabar seu romance de seiscentas páginas. Que a viúva jogou no lixo, junto com outros papéis velhos. O fracasso de João não tirou a coragem de Epifânio. Ao ganhar um prêmio numa das muitas loterias da cidade, pediu demissão da companhia de águas e esgotos para dedicar-se ao trabalho de escrever, e adotou o nome de Augusto.
  Agora ele é escritor e andarilho. Assim, quando não está escrevendo - ou ensinando as putas a ler -, ele caminha pelas ruas. Dia e noite, anda nas ruas do Rio de Janeiro."

O contador de histórias

POR: Ivan Brandão

Saindo um pouco da segmentação que acabou sendo feita por sermos muitos grupos constituíndo um só, segue um conto escrito por mim há dois anos atrás. Tem muita coisa a ver com o tema do blog e é uma forma mais lúdica de abordar o tema. Espero que gostem.

De quando em vez, ele vinha a meu encontro, tirava seu chapéu em sinal de reverência e me pedia fumo. Apesar de tratar-se de um apedeuta, foi o maior contador de histórias que o bairro viu. Nessa esquina da Glória imortalizada pela boemia mesclada entre a Zona Sul e o Centro, ainda existia esse tipo de gente, sem casa, parecendo que mora na rua, que é de todos afinal. E ninguém sabia seu nome. O chamavam apenas, Virgulino Lorota. Apesar de senhor, tinha energia de criança. Pele calejada pelo tempo, sorriso banguela e riso debochado, flamenguista doente. Nunca ouvi uma reclamação sair de sua boca. Dizia ele: - Problema todo mundo tem, e os meus problemas não interessam a ninguém -. Usava uma camisa do Brizola e o defendia como se fosse um verdadeiro cientista político, nunca vi igual. Contador de histórias que só ele mesmo. Pra pedir um café pro Antonio do bar era uma história, daquelas boas de ouvir. Para pedir carona pro Geraldo, motorista do 485, era outra história, daquelas que te pegam atrasado para o trabalho e mesmo assim, você escuta até o final perdendo completamente a hora. Apesar de estapafúrdias, as historias de Virgulino eram cativantes e nunca se repetiam. Às vezes mentirosa e engraçada, como a que conta o dia em que ele dormiu em cima da prancha na praia do Flamengo e acordou tomando um caldo em Pipeline no Hawaii. A que eu mais gostei foi a da vez em que ele e mais dois amigos, foram revistados por guardas municipais no Aterro. Sei que no final da história, deram um sopapo e roubaram as fardas dos pobres coitados. Trabalhou sete meses incorporando um cidadão, um tal de Sargento Noronha. Virgulino era uma piada.

Foi ficando famoso nos bairros adjacentes também, sua idade ninguém sabia, mas estipula-se entre 100 e 170 anos de idade, não se espante! Virgulino, só conhecendo pra saber. Nunca leu um livro e fala de poesias. Faz até sonetos improvisados. Diz que tomou cerveja com Machado de Assis, deu dicas de estilística à Lins do Rego e até brincou carnaval com Madame Satã, e se brincar que os dois namoraram, Virgulino nega, mas lembra com brilho no olho. Nunca foi à escola, mas conta histórias de um Rio de Janeiro onde a Avenida Rio Branco ainda era Avenida Central. Diz que lembra do Corcovado sem o Cristo e que ajudou Jesus a lá botar. Sempre trajando as mesmas vestes, chegava de manhã cedo e ganhava um café da manha do Antonio. Dois de pinga e um de limão. Dizia ele que sem um trago, não começava o dia. Houve quem pensasse que por viver embriagado sempre, era perigo para a vizinhança, mas nunca fez mal a uma mosca, tinha ele a malandragem e a inocência lúdica carioca. Cresci pedindo fiado no bar e não lembro de ter passado um dia sem ouvir um causo de Virgulino. E o tempo não passava pra ele. Continuava sempre com a mesma feição alegre, porém divagante. A mesma voz e o mesmo cantinho sujo ao lado da Cândido Mendes onde se aconchegava nas noites de frio. Já mais velho, passei a pagar o Antonio em dia, senão eu era alvo das fofocas da Lapa até o Santo Amaro. Virgulino passava, me via e tinha que pedir um cigarro. Ele afirmava com veemência que aquele era o único que fumava durante o dia e que só fumava porque era um cigarro meu. Não sei de onde ele tirou isso. O tempo de apagar o cigarro era o tempo em que ele me contava algum causo e ia embora para o Centro ganhar a vida. Cresci ouvindo seus devaneios sobre a vida que foi, a vida que é e a que será. Às vezes até sobre vidas que não existiram ou que existiram e ninguém sabe, só ele.

Dias atrás, acordei cedo, acendi um cigarro e não sei porque, havia um ar de tristeza. Desci, atravessei a rua e fui pedir meu café no bar. Cheguei lá e vi que estavam separados, um copo, uma Pitú e metade de um limão. - Cadê o lorota Antônio? – Perguntei por perguntar, mas era como se eu já soubesse a resposta. – O Virgulino não tá mas entre nós não meu rapaz, quando dona Juçara foi levar um cobertor pra ele hoje de manhã o coitado já não tava respirando, o rabecão saiu agora pouco. Acredita que encontraram a identidade dele? O nome do cara era José. Mais um José que se vai do mundo, nunca teve nada, morreu sem nada. Coitado.

Tomei meu café, acendi um cigarro e o deixei queimando sozinho, acendi um pra mim, traguei e fui-me embora. José, para nós, Virgulino Lorota, morreu sorrindo, disse dona Juçara, e nos deixou um vazio. Morreu com méritos por ter vivido o pão que o diabo amassou, ter morrido com um sorriso no rosto e a proeza de, nunca em sua vida, ter repetido uma história sequer. Levou-as consigo. Quem vive a vida na sua síntese, “Vida na vida” como ele dizia, muito mais tem a oferecer ao próximo, do que quem vive uma vida na sua casa, na sua empresa, no seu boteco. Virgulino viveu. Até hoje, ninguém desacredita que ele deve estar junto de outros grandes “Lorotas”, trajando um esporte fino na Academia Brasileira de Letras no céu, ala dos autodidatas sensorialmente diferenciados. A Glória nunca mais foi a mesma.